Literatura

Este poema bien pudiera reducirse a un epitafio, a una renuncia agridulce, contradictoria, antediluviana, puede que hasta incomprensible. Desgarrar el futuro lo es, como lo es envainar un sueño.

Tintes confesionales precipitados sobre versos “maniatados”. ¡El planchaintelectos juego de las PALABRAS ENCADENADAS trasplantado a la poesía! Sin rigidez fonética, pero sí gráfica, y respetándose la vecindad textual, cada última sílaba configura el comienzo de cada siguiente palabra. Con restricción semejante, ¿será posible injertar un mensaje coherente, atractivo y quizás hasta poético?

Evoca en tu mente todo cuanto conforme tu concepto de «soledad». Acto seguido, imagínate que la soledad, o, como poco, ese concepto que tienes de ella, ha pasado a ser y a asumirse como una forma de vida, una progresivamente consolidada filosofía del vivir de cuantos conforman la sociedad, tu sociedad.

LOA a quienes plantaron, en mis ojos desvaídos, chispas de plenitud. Al fin y al cabo, hay algo más mágico que el mar: un pequeñajo chapoteando en sus olas.

Pandémica ELEGÍA de un corazón afincado en Madrid
cuyas penas bitónicas, igualmente afincadas, descuartizaron su optimismo durante la fatídica primavera del año MMXX.

La vida es demasiado intrigante como para no pensar en ella. Los demás son demasiado como yo como para no prestarles atención. El mundo es demasiado interesante como para estar callado. Pensar. Prestar atención. Hablar. ¿Qué verbos sino esos pueden esenciar este libro? Pensar en la vida. Prestar atención a lo demás y a los demás. Hablar sobre el mundo. ¡Y todo ello, demasiado!

El sol no parece dar señales de vida; la humanidad, tampoco. A varios metros bajo tierra, seres de pupilas exorbitantes hacen lo posible por prolongar su existencia, sus sueños, su sociedad. A duras penas. El luminicidio ha borrado cualquier rastro de esperanza. Las sombras avanzan. Las dudas también. Y el planeta continúa agonizando, congelándose, embistiendo resignado contra las fauces de una noche eterna. Ni siquiera la Frontera puede impedir que la muerte cruce su umbral. En circunstancias semejantes, quién no sacrificaría las pocas fuerzas que le quedan por una gota de luz. O de licor de hierbas.

Prosaico llamamiento a la más-que-unidad.

FÁBULA exotérica musicalmente dinamizada mediante sintácticos accelerandos y crescendos, ritardandos y diminuendos.

¿Qué ciudad no es un baúl de secretos adoquinados dentro del cual manzanas de tendencia vertical acotan los horizontes de sus ciudadanos? ¿Qué ciudad no atesora callejones que rememoran con nostalgia la impostora magia de los siglos caducados en el vecindario de la actualidad?

No existe ni la equivalencia (« = ») ni la paridad entre personas. Demasiado complejos, exclusivos, únicos somos. Inigualables. Gracias o por culpa de ello, más atractivo tienen nuestros rasgos descollantes, nuestros atributos definitorios, nuestras particularidades individuales. En definitiva, nuestras sugestivas personalidades. Tan sorpresivamente volubles. Tan paradójicamente inmutables. Y desparramadas sin precaución sobre emociones, sobre opiniones, sobre experiencias. Digamos mejor, sobre la vida. Para mostrarlo, Conglomerado de egos, este menú degustación de caracteres, viene a recoger algunas de ellas. Algunas. Abrumadora es nuestra pluralidad. Inabarcable. Extraordinaria. Leamos cuánto.

Hay una historia que nos es harto conocida: la historia de un hombre, de un Dios, que con su muerte cautivó al mundo, y con su vida, cambió el curso de la historia de la humanidad. Decir que ha muerto es mucho decir. En cambio, decir que vive no es mucho, si ése es el porqué de cuantos le siguieron, le siguen y le seguirán ayer, hoy y mañana. Immortalis.

RELATO corto sobre el entrañable encuentro entre una ilusión disparatada y una mopa comprensiva.

Escueto CUENTO que actualiza la mágica y literaria predicación de Antonio de Padua el día que la humanidad se negó a escucharle, al contrario que la fauna de los alrededores.